ДОМОЙ
Жар от костра.
Жаль, пора уходить.
Вновь волочиться
Мокрой тропинкою к дому.
И засыпать, глубоко презирая подушку.
Мама зайдёт и окно торопливо прикроет.
– Боже, – руками всплеснёт, –
Он пропах табаком и картошкой!
– Мама, это запах подростка,
который во мне умирает.
Мама, окна открой!
Я неизбежно взрослею.
1981 - 85
ЛУНА
Белый клоун,
Рыжий клоун.
Белый – кто он?
Рыжий – кто он?
Посерёдке ты, но кто ты?
Ночь. Все спят. Луна как лодка.
Ночь. Все спят. Луна не знает,
Что в моём стакане с чаем,
Вместе с сахарной тростинкой,
Уплывает, уплывает…
Ночь. Все спят. Луна не знает,
Что в ночной казарме Лорка,
Лепестки с неё срывает,
Как с ромашки, и гадает,
Сравнивая с чесночной долькой.
Ночь. Все спят. Луна не знает,
Что в моём стакане водка
Тает, тает, тает, тает…
1985
ГОРОД, НОЧЬ, ВОКЗАЛ, ГЛАЗА…
Город, ночь, вокзал, глаза
Морд троллейбусных.
Рванина
дна кармана…
В трубах за
Воем ветра – пианино.
Улица.
Цари подошв
Горбятся под скарбом самок…
Улей Цума,
Сотый дождь,
Жёлтый свет универсама.
1989
ПОЕЗД
И когда наступают ночи
Цвета чернил, запах любви
Настигает каждого зверя,
Который умеет кричать.
И когда я иду по городу,
А за мной мои двадцать пять зим…
Мои зубы сводит от спирта,
Но снег согревает меня.
Потому что промчался поезд.
А поезд не меньше зверя.
Поезд тоже умеет крикнуть!
Поезд тр-р-рахнул раскосые рельсы!
И рельсы раскинут ноги.
В ожидании новых любовей.
Но стрелочник смежит им веки
И отдаст на потеху товарным!
И звери забудут про отдых,
И будут любить друг друга!
И в тюрьмах огни погаснут
А в родильных домах зажгутся.
1990
СЕНТЯБРЬ
Гул поездов. Аэропортов
ночных пустота.
Это сентябрь…
Нет тебя – Ты.
Есть лишь работа
знать, что ты есть
где-нибудь там…
Где-нибудь здесь
водовороты.
Грязь отражает
мелькающий свет.
Гул поездов. Аэропорты.
Где-нибудь там…
Здесь тебя нет.
1995
СНЕГА КИЛИМАНДЖАРО
Эрнесту Хемингуэю
Скажи старик,
снега Килиманджаро
уже невдалеке?
И черви шелковистые в листве,
когда не спится,
и душа стремится
к существованью вне и в вышине…
И в отдалённом грохоте орудий,
в объятьях жён,
в сопротивленье рыб,
находим мы
сквозь завыванье вьюги
путь к белизне её холодных глыб.
Скажи старик,
Там чисто и светло?
Какими мы не будем в этот иней?
В чужой стране,
у стойки,
в стороне
от всех огней
и магистральных линий…
Старик молчит.
Ему приснятся львы.
И будет снова хорошо, и мало…
И белого сиянье у горы,
И ровного дыханья океана…
1995
РОЖДЕСТВО
В ожидании чуда,
В канун Рождества,
Я иду ниоткуда,
Я иду никуда.
Я стою перед вьюгой.
Вьюга дышит мне вслед.
Снег идёт ниоткуда.
Никуда идёт снег.
Кто-то лёгкий и строгий
Соберёт этот лёд,
Звёздной палочкой тронет,
И вокруг оживёт
Всё, что может светиться,
Содержать в себе Свет,
Отражать и искриться
и раcкрашивать снег!
Кто-то хлопнет в ладони
И покатится ком!
домовые и гномы
Посетят каждый дом.
Кто кусочек откусит
От торта, по углам
Пыль взобьёт и отпустит
Ваши сны до утра...
Будет белым и пёстрым,
Наугад и не в счёт!
Кто найдёт эту россыпь,
То ему повезёт.…
Что-то будет! И будут
ёлки в окнах гореть.
Я предчувствую чудо!
Я люблю этот снег…
Но изменится ветер
И предмет волшебства,
Вдруг растает в ладони,
Потому что – весна.
И прокатится гулко
Этот снежный состав.
Кто бредёт переулком,
тот, наверно, не прав...
Я стою перед вьюгой.
Я стою у окна.
Снег идёт ниоткуда.
Снег идёт в никуда.
1997
РАЗГОВОР
…тебе, Мама
– Что там ветер шумит за окном?
– Это март, мой сынок, это март.
– Почему обязательно март?
– Потому что проходит зима.
– Мне так холодно было зимой.
– Мне зимою всегда хорошо…
– В эту зиму работала печь.
Иногда в ней трещали дрова.
Иногда наступает пора,
когда это важнее всего,
чтобы рядом работала печь…
Что там дальше?
– Наверное, май…
– Будет май, говоришь?
– Будет май.
– Это значит - чем пахнет трава?
Вой голодных собак поутру...
Это значит, на юго-восток
убегает любовь-кенгуру?
– Да, сынок мой, на юго-восток
убегает любовь-кенгуру.
– Что же дальше?
– А дальше июль.
– Значит зной?
– Да сынок, будет тень.
– Как же мне пережить этот зной?
Как же мне пережить этот день?
Я могу и растаять как лёд.
Слишком сильно замёрз я зимой!
– Будь в тени, мой сынок, будь в тени.
Ближе к солнцу! Там лучше всего…
– Что же дальше?
– А дальше сентябрь.
– Это значит, дожди?
– Да, дожди…
– Я люблю голубые дожди…
Это значит, туман?
– Да, туман.
– Это значит – не жди?
– Да, не жди.
– А потом?
– А потом, в ноябре
Как-то вдруг закричат поезда!
Будет друг, и ночная звезда!
– Запах женщин, кошачьей мочи…
– Помолчи, мой сынок, помолчи.
Будет утро, а значит и свет,
Дым погасших в ночи сигарет.
Весь троллейбус в огнях, морда пса,
И в ночи над тобой голоса!
– Что же дальше?
– А дальше декабрь.
Череда новогодних хлопот.
И любовь-кенгуру, и туман,
Запах дыма, и юго-восток, -
Всё придёт, мой сынок, всё придёт
В этот белый колючий январь…
Новый год, мой сынок, Новый год!
– А потом?
– А потом будет свет!
Снег и снег, мой сынок, снег и снег…
1994
(из книги
стихов "Улицы и мы". 2011)
РОДИНА
Посвящается Василию Шукшину
Родина – это место,
на котором ты вырос.
Овраг, поле, покосившийся телеграфный
столб,
тропинка к дому,
прилипшая к штанам шишечка чертополоха…
Облако в небе.
Родина всегда рядом с нами.
Иногда окружает,
держит…
Иногда отпускает на волю.
Иногда позволяет припасть к себе.
Иногда – только лишь прикоснуться…
21. 08. 2001
ПОЭЗИЯ
Она во всём.
В прозе, которую мы читаем,
на переменках между уроками
Жизни.
В улыбках женщин…
В бликах на воздушных шарах,
привязанных к тележкам морожениц.
В летних парках…
В каруселях,
детских завитушках,
бантиках, пижамах,
вопросах, ответах:
«Ночью надо спать.
Завтра будет вечер.
Скоро утро…»
В липких ресницах.
В тропинках, выложенных
бетонными плитами,
ведущих к школам.
Мерцающем, утреннем свете
ночных ресторанов, аэропортов,
бензозаправок…
В сапогах солдат,
начищенных чёрной ваксой,
стоящих у табуреток
в предутреннем свете
казармы.
В архитектуре клубов
в изгибах деревьев,
в аллеях,
пожелтевшей листве,
белом снеге,
в губах,
полуоткрытых, алых…
Девичьих коленках.
Она во всём.
В первой капели,
Стихах, Зиме,
мусорных баках…
Мы же – слепые,
думаем, что мир - это стол,
телевизор, кресло…
Потребляем что-то,
ездим на автомобилях,
смотрим рекламу
и ничего не замечаем.
Ничего нам не нужно.
Ни травы зелёной,
ни осеннего леса,
ни ручья, ни поляны.
Уткнуться в экран монитора.
Смотреть, как бегают цифры.
Ничего не видеть…
11. 2001
НОВЫЕ СТИХИ
Молчание Сэлинджера,
«Молчание ягнят».
Уход Толстого из Ясной
поляны…
Заблуждающиеся поэты,
заблуждающиеся философы.
«Ад будет переполнен
религиозными людьми».
Наводнение в Техасе и
Луизиане.
Погибло пятнадцать человек.
Женщина не смогла выбраться
из застрявшего лифта.
Парад планет.
Приближающийся конец света.
Очередное телевизионное шоу.
Всё это уже было когда-то…
Радиоактивные отходы будут
захоронены под Томском.
Пальба в Аргунском ущелье.
Точечные удары НАТО...
Ирак, Иран -
страны – изгои.
Реклама тампаксов.
Новое телешоу.
Гринпис пытается закрепить
очередной
бессмысленный плакат на
нефтяной трейлер.
Людей сбрасывают
с борта
и обливают
холодной водой.
Солженицын выступает
за восстановление смертной
казни в России.
Лагеря беженцев в Ингушетии.
Война в Чечне.
Шоу «Лас-Вегас».
Наводнение в Якутии…
Кеннеди, Монро, Сталин,
Клинтон -
История стареет на наших
глазах.
Подрастает поколение
для которого события второй
мировой войны
будут столь же далёкими, как
война 1812 года.
Последняя речь Миттерана в
Москве.
Новогоднее обращение
Ельцина.
Пустые прилавки начала 90-х.
Изобилие 2000-го.
Рынки завалены дешёвым
китайским товаром.
В дорогих бутиках женщины
могут купить себе норковое
манто.
Новый Год скоро.
Ёлки. Взрывают петарды,
И в небе светло от ракет…
Человечество устало от
самого себя.
Человечество пресытилось
своими желаниями, своими
иллюзиями,
своими надеждами, своей
сумасшедшей мечтой.
Мы оплакиваем подводные
лодки.
В храмах служат панихиды по
погибшим.
Патриарх просит у Бога
помочь водолазам
приоткрыть заклинивший люк.
Но это не Бог придумал
подводную лодку.
Это не Бог придумал торпеды,
атомную бомбу,
Шоу Лас-Вегаса,
концентрационные лагеря.
«Самоопределяйтесь»,- сказал
Бог.
- Вот дерево познания Добра
и Зла.
Вот рай на Земле.
А вот этого делать нельзя.
Нельзя убивать,
обманывать друг друга,
подруг уводить у друзей,
тащить, что под руку
попадётся...
Переедать тоже вредно.
Любите друг друга,
и будьте Счастливы!
Но не могут женщины без
яблок…
Впрочем, дело даже не в Еве,
и не в ребре Адама…
Откуда это маниакальное
стремление человека
всё испоганить вокруг себя?
Миллионы людей-муравьедов
на изболевшемся теле Земли
каждый день
копошатся, взрывают что-то,
вскапывают, обливают
помоями, щёлочью,
травят газом…
И всего им мало.
Всего не хватает.
За пядь земли, за
перевёрнутый столб
на пограничном участке,
тысячи, сотни тысяч на
смерть,
проливать свою кровь.
«Харрисон Форд отказывается
сниматься
в очередном голливудском
фильме.
Стоимость гонорара
составляет
20 000 000 долларов»
Гонорар не достаточно велик…
Этих денег хватило бы,
чтобы поднять с колен
какую-нибудь
североафриканскую страну
и накормить детей с большими
животами
которых просто перестали
показывать
по телевизорам.
И дело тут, конечно не в
Харрисоне Форде.
Цивилизация, обречённая на
смерть.
Цивилизация, стремящаяся
покончить с собой…
Как можно поклоняться одному
и тому же Богу
и так ненавидеть друг друга?
Зачем Папе Римскому
катафалк из
пуленепробиваемого стекла?
С Иисусом были только 12
апостолов,
и то, ни одному из них он не
позволил
вытащить свой меч в роковую
минуту.
Зачем в главном Храме
Великой страны
такой большой подземный
гараж?
Господь въехал в Иерусалим
на маленьком ослике…
Картонные патриоты.
Фашиствующие идиоты.
Шулера, демократы.
Дураки, плохие дороги…
Господи! Прости нас всех,
мчащихся в грозу.
Мы всего-навсего твои
неразумные дети…
Господи, отпусти нас в эту
лесополосу
на рассвете!
Мы умираем в хосписах и
наркологических центрах.
Под обломками зданий и на
автострадах.
Нам не хватает травы,
цветов, воды, неба.
Нам не хватает любви, зерна,
солнца, рыбы.
Нам не хватает полей,
песков, морей, веры.
Нам не хватает детей, тепла,
дождей, снега.
Меховых курточек, полосатых
штанишек,
Жёлтых туфель…
Хорошо бродить под дождём.
Прижиматься к стеклу
автобуса,
чувствовать другого
человека,
быть в нём.
Молчать,
улыбаться прохожим…
Мужчинам – женщинам,
девушкам – детям,
старикам – собакам,
муравьям – птицам.
Разве этого мало?
Разве недостаточно
просто быть человеком?
Но…
Отсутствие Веры – это
болезнь.
Отсутствие Чувства меры –
очень большой недостаток.
Мы не знаем меры ни в любви,
ни в смерти.
В наших женщинах насилуем мы
свои беды…
В наших войнах убиваем мы
свою юность.
Талибы, расстреливающие
статую Будды.
Американцы, расстреливающие
талибов.
Камикадзе, взрывающие
американцев.
Американцы, упивающиеся
своим гимном.
Американцы, зарывающиеся в
свои флаги
Американцы, воздвигающие
свои свечи.
Ведь шоу должно
продолжаться!
Что может быть глупее этой
песни?
Вся беда в том,
что мы не умеем извлекать
уроков из уроков.
Знать, помнить, 10-ть на ум
пошло,
идентифицировать ошибки.
А может быть этого и не
нужно делать?
Просто двигаться потихоньку
к своему
запрограммированному концу,
осознавая его неизбежность?
Ведь и солнце когда-то
погаснет.
И вселенная растворится во
мраке.
И ничто станет всем,
и космический холод…
О, Боже!
Нет, ребята, это уж слишком,
а дети?
А пингвины, тюлени?
Кузнечики в траве,
стрекозы?
И про девушек вы забыли.
Как же без них-то?
Без воздушных шаров,
Апельсинов…
Как-то бы нам надо быть
добрее друг к другу.
Помнить о том,
что мы всегда будем рядом,
всегда будем вместе.
И наш Бог всегда будет с
нами,
как бы мы Его ни называли.
А уж Он-то нас как ещё
любит?
А уж Он-то как нас ещё
терпит…?
Никуда нам друг от друга не
деться.
Ни от злых, ни от добрых.
Ни от себя, ни от своих
мыслей…
Никуда нам друг от друга не
скрыться
ни на Земле
ни на небе...
Жить – это, значит,
совершать ошибки.
Жить – это, значит пытаться
быть лучше.
Жить – это, значит, петь
свои песни.
Жить – это значит иногда
быть просто послушным…
Два инопланетянина висят над
Землёю в тарелке.
– Ты что-нибудь понял…?
– Нет.
– И я то же!
– Летим отсюда скорее!
– Летим.
– Уа – у
Июль 2001
16. 03. 2002
СНЕГ И СКРИПКИ
Посвящается Вольфгангу
Борхерту
Мы шли по бесконечной белой
дороге.
Я и ещё двое солдат.
Пол часа назад «Урал»
выплюнул нас прямо в снег.
Урал увяз в снегу.
Дальше он не мог больше
идти.
В кунге машины оказалось
только две пары лыж.
Лейтенант и ещё один
двинулись напрямик через
тайгу
на лыжах.
Мы втроём - по дороге.
Шёл снег.
Крупный, колючий…
Справа было поле.
Туман глотал горизонт.
Слева – тайга.
Огромное оранжевое солнце
сочилось сквозь сосны.
Впереди дорога –
бесконечность.
Короткий крепыш сплюнул:
«И всё-таки лейтенант...
Мог бы и пять пар закинуть в
машину.
А теперь иди вон,
по пояс…»
Второй, худой, в старой
пожелтелой шинели
с саркастической морщиной на
лбу,
посмотрел на свои сапоги
и сказал:
«А у меня сапог навернулся…»
Я был самый молодой из них,
поэтому ничего не сказал.
Только закурил папиросу.
Мы перераспределили ящики
с патронами
и автоматы на своих плечах.
Кто-то нёс автоматы,
кто-то ящики.
Это было моё первое боевое
дежурство.
Я был стажёром из учебки.
Двое – сержант и рядовой
- полковыми.
Мы шли дальше.
Стало темнеть.
Снег шёл всё гуще.
Вскоре всё стало серым.
«Эх, сейчас кипятку бы!», -
сказал сержант.
«А ещё лучше спирта», -
заметил другой:
«Лейтенант уже, наверняка,
гад,
греется…
И этот твой, как его…»
Я произнёс фамилию второго
курсанта вслух,
которого и взял с собой
лейтенант ,
и вдруг мне показалось,
что я услышал скрипки.
– Слышите?
– Что?
– Скрипки.
– Какие скрипки?
– Не знаю. Скрипки…
– Ты что парень, сбрендил!
Какие тут могут быть
скрипки?
Это ветер.
Сосны в тайге гнуться
Ветки скрипят...
- Нет, нет, вы послушайте,
скрипки…
Я отчетливо слышал какую-то
мелодию,
заунывную и простую,
как будто кто-то из неба
вытягивал оленьи жилы…
«Скрипки…
Тьфу, ты!», –
Крепыш выругался.
Через пол часа
нас подобрала машина.
Вездеход,
который послали специально
за нами.
В кунге машины было тепло и
сыро.
Сквозь маленькое окошко
пробивалось небо.
Оно теперь было совсем
синее,
и ехало вместе снами.
«Скрипки.
Скажешь тоже, скрипки.
В тайге. Зимой.
Ночью…
Скрипки…»
Минут через двадцать,
Мы уже были на «точке»,
а ещё через десять,
пили кипяток и разогревали
перловую кашу.
Спали по очереди.
Я лег третьим.
Не помню уже, что мне тогда
приснилось…
8.07.2001
О ЛЮБВИ
Любовь – это чувство,
способ,
мера,
позволяющие нам
Быть…
Проявлять скрытые в
повседневной жизни
качества души,
обнажаться…
Иногда любовь убивает,
иногда воскрешает из
мёртвых.
Она прихотлива,
неразборчива в средствах,
бывает слепа.
Любить можно вечность,
а можно – минуту.
Поэта,
Убийцу,
Рок-звезду,
Бога,
Мать.
Мужчине - женщину.
Женщине - мужчину.
Иногда это чувство
приобретает
болезненные формы.
Человек теряет себя,
глупеет,
становиться невнятным и
слабым.
Зависимым
от «предмета» …
Любовь к животным,
к Родине,
к берёзкам, тополям, земле
значительно устойчивее, чем
любовь к человеку,
которая иногда приобретает
вкус,
напоминающий ненависть.
И всё же,
при всех обратных сторонах
медали,
сложно представить себе
человека
без этого чувства…
Впрочем, любят не только
люди.
Любят растения, звери, рыбы,
поезда…
Земля дышит и любит,
кроны деревьев,
Вулканы.
Так уж мир устроен.
Так задуман…
Так получилось…
Только мы иногда забываем об
этом,
Убиваем друг друга,
Изобретаем ракеты,
рапиры, гранаты…
Надеваем браслеты
Любви,
на пальцы – кольца…
Заключаем в клетки
здравого смысла, брака…
Забываем о главном -
с чего всё начиналось…
25. 10. 2001
ВСЁ, ЧТО НАМ НУЖНО
Мы построили сверхскоростные
дороги.
Проложили тропу в космос.
Наши спутники болтаются
где-то на орбите,
позволяя нам разглядывать на
экране,
незнакомых мужчин и
женщин...
Олимпийские игры,
трансляции войн,
с других полушарий,
«Катастрофы недели»...
Наши машины
буравят скважины,
вгрызаясь в тело земли,
выкачивая из неё тёмную
жидкость,
из которой впоследствии
получается вещество,
позволяющее
нашим машинам передвигаться.
У нас есть танки и топливо,
танкеры и ракеты,
стоматологические клиники,
тампаксы, презервативы...
Вечером можно посидеть в
мягком кресле,
посмотреть телевизор.
Мы умеем гранить алмазы,
добывать руду,
плавить золото,
делать протезы,
передавать сигналы бедствий…
Пользоваться телефоном,
извлекая из куска пластмассы
голоса знакомых мужчин и
женщин.
Есть у нас и свои культурные
достижения...
Театры и музеи,
набитые каменными статуями,
и мумиями фараонов...
Библиотеки,
содержащие кладезь
человеческой мудрости
прожитых тысячелетий,
суть которой
можно было бы уместить
на трёх, четырёх страницах.
У нас есть Храмы и Мавзолеи,
Крепости и Пирамиды.
Взлётные полосы,
Бомбоубежища,
Бассейны,
Дворцы,
Зоопарки,
Ну и (ничего уж с этим не
поделаешь)
определённое количество
хижин...
Мы говорим на разных языках,
принадлежим к разным расам,
народам,
верованиям...
У нас есть Президенты,
диктаторы, королевы,
тираны, жрецы,
которых мы сами себе
выбираем.
Модные платья,
большие магазины.
самолёты,
коммуникации,
паровое отопление,
подводные лодки,
мусорные баки,
интернет.
Всё, что нам нужно, –
это несколько слов,
сказанных друг другу утром,
перед уходом на работу.
И вечером,
перед тем, как мы ложимся
спать, -
Кто-то, кто бы пожелал нам
Спокойной ночи….
22. 02. 2002
В СЕМЬ ЧАСОВ ВЕЧЕРА
ПОСЛЕ ВОЙНЫ
В семь часов вечера после
войны
мы зайдём в небольшой
ресторанчик
и выпьем кофе.
В семь часов вечера после
войны
ты будешь долго смотреть в
окно
и твоя родинка на щеке
загорится от пожара
Победных салютов.
В семь часов вечера после
войны ты скажешь:
«Кажется, эти часы спешат…»,
и
уронишь заколку.
В семь часов вечера после
войны
твои пальцы окажутся
рядом...
В семь часов вечера после…
А утром проснёшься…
Вспомнишь, что забыла бельё
во дворе.
Откроешь окно.
А за окном тополя…
И этот запах дождя и мокрой
шинели.
13. 05. 2002
ПИКАССО
Пикассо
идёт берегом Моря
и рисует...
А море слизывает,
то, что ещё минуту назад
он процарапал палочкой
на средиземноморском песке.
Возможно, это было лучшее,
из того, что он создал…
В четырнадцать лет
он написал портрет своей
спящей матери,
и босую девочку из
андалузской деревни.
Всё что он делал после,
было борьбой со скукой.
Маленький Моцарт
с глазами обезьяны
и лицом Адольфа…
Повадками диктатора и
провидца,
Поэта и негритянского
Колдуна.
С глазами обращёнными
вовнутрь,
и в то же время наружу.
Девушка – цветок,
и Девушка – солнце,
Девочка на шаре
и мальчик с собакой…
Гитара из дерюги
и слепой еврей,
и Арлекины
и девицы из Авиньёна…
На маленький испанский город
падают бомбы.
Люди истекают кровью.
Как карточные домики
рушатся каменные дома.
Вряд ли в истории осталось
бы название
этого Места,
если бы не Художник.
Герника -
так называлась его личная
Война.
Кубистический портрет
Амбруаза Воллара,
железная женщина Стайн,
Ольга с веером в кресле,
Поль на Ослике,
Мария-Тереза.
Башня из чёрного дерева…
Ленинская премия Мира,
Сталин, похожий на
болгарского дровосека….
Голуби,
Тореадор с быком,
Дон Кихот…
Наверное, большинство его
поздних работ –
это Автопортреты.
Смутные, пугающие своей
откровенной чернотой...
Автопортреты заблудившегося
человека
своим сдавленным криком,
до сих пор, приводящего в
священный трепет
служащих аукционов
которым, однако, это не
мешает продавать
его работы
за сумасшедшие деньги.
Наверное, он мог бы быть
разборчивее в Любви,
честнее в дружбе,
терпимее к собственным
потомкам…
Но имеет ли всё это
сейчас
хоть какое-то значение?
Пикассо идёт вдоль берега
Моря
и рисует…
12. 07. 2003
МЫ ЖИВЁМ В ЭТОМ МИРЕ...
Мы живём в этом мире,
наполненном гвоздями и
отбитой штукатуркой…
Живительными источниками,
глиной,
расколотыми поверхностями
из пластмассы и поливинила,
блестящими –
из стали и алюминия.
Хромированные ручки наших
дверей,
Мусорные баки,
Ракеты, –
это всё принадлежит нам.
Кухонные комбайны,
Весеннее бездорожье,
Флуоресцирующие экраны
мониторов...
По телевизору опять
показывают войну.
Что там?
«Буря в пустыне»?
«Шок и трепет»?
Белград,
Вьетнам,
или Чечня?
Не всё ли равно?
Всюду люди
с их мизинцами,
Надеждами,
Подкоркой,
Небесами...
Мы живём в этом мире,
который не мы придумали,
не мы создали, -
Гости
на доброжелательном лоне
Земли.
Над нами - звёзды.
Под нами – корни деревьев...
А кто-то смотрит на нас
сверху
и думает:
"Глупые дети.
Вы ещё не наигрались в свои
игрушки?
Вы ещё не научились
Любить почву,
Считать время,
Ценить вечность…»
20. 03. 03
ПОВЕРНИСЬ ЛИЦОМ К СВЕТУ
Повернись лицом к свету
и ты увидишь
розовые лица мужчин и
женщин.
Повернись лицом к свету
и ты увидишь,
как медленно на Северо-запад
плывут облака.
Повернись лицом к свету
и ты увидишь -
Телевизионную вышку,
Синее небо,
сверкающие стены многоэтажек.
Повернись лицом к свету
и ты увидишь
на подбородке младенца,
мирно посапывающего
в проезжающей мимо коляске,
капельку молока…
Не прячься за завесой
дождя, волос, снега.
В лабиринтах ночей,
в сумраке церквей и
бомбоубежищ.
Тебя так трудно будет найти
там…
Повернись лицом к свету
И ты увидишь…
19. 05. 2002
(из
книги стихов "Пианино")
РОЖДЁННЫЙ В
СТРАНЕ,
КОТОРОЙ БОЛЬШЕ НЕТ НА КАРТЕ
Рождённый в стране,
Которой больше нет на
карте,
Я впитал в себя
Все её соки и идеалы,
Хрустальные мифы,
разбитые в одночасье,
смешные пороки,
Умение ненавидеть…
Рождённый в стране,
Которой больше нет на
карте,
Я остался один на один с
собою
Бродить под дождём,
Собирать осколки,
Смотреть на
листву,
Во что-то верить…
Над чем-то плакать,
О чём-то помнить…
10.10.04
(из
книги стихов "Дождь на
земле...")
ВХОЖДЕНИЕ В СОН...
В последнее время
Всё время тянет в Урюпинск
Всё время тянет из форточки
Запахом коньяка
Звёзды сошлись на небе
У девушки алые губы
По потолку моему бегают
Полинезийские племена
Ёлки и блеск гирлянды
Снег надо мной кружится
Волки ушли на Север
Танки ушли на восток
Переключая каналы,
Я иногда ещё верю
В калейдоскоп бессмыслиц
На перекрёстках Дорог
Снова на сердце Осень
За горизонтом – Лето
Лето, как пелось – где-то
Над головою – Зима
Спи, моя дорогая…
Хватит и полстраницы...
Хватит и нескольких строчек
Просто на сон грядущий,
чтоб не сойти с ума…
В мире чужих бессонниц
В мире чужих бессмыслиц
Есть острова – безмолвий
Есть мегаполис Истин
Слово – не воробей…
Солнышко на ладони
Майских деревьев кроны
Есть ещё что-то кроме…
Тссс... Баю, бай! Не робей…
24.01.10
ВРЕМЯ НЕ СТОИТ НА
МЕСТЕ...
Почка набухает
лист зеленеет
потом опадает…
Время не стоит на месте…
Вчерашние девочки
С малышами своими гуляют…
Время не стоит на месте
Бывшие комсорги
Ушли в олигархи
Время не стоит на месте…
Аспиранты в таксисты
А метили в Плутархи
Время не стоит на месте
Уличные таксофоны
превратились в айфоны…
Время не стоит на месте
Поэты в шоуменов
Фарцовщики в староверов
Время не стоит на месте
Вчерашние оккультисты
В религиозных патриотов
Вчерашние окулисты
В полуслепых идиотов…
Время не стоит на месте
И я вчера ещё
Был всего-навсего мальчиком
Время не стоит на месте…
12-13.08.2010
ЖИЗНЬ ЭТО КОГДА…
Посвящается всем...
В
том числе, моей Бабушке -
Екатерине Петровне Ковалёвой
Детство - это когда травы
запахи –
всё впервые…
Солнце, брызги, огонь,
Тепло материнских рук.
Голос отца, дощечка,
плывущая по реке…
Это когда рисуешь палочкой
на песке
кружочки и линии кривые,
когда всё происходит само по
себе
и вдруг…
Детство – это когда
Деревья ещё большие…
Юность – это когда
Ничего не хочется есть.
Кода стоишь перед зеркалом и
думаешь –
А кто же на самом то деле ты
всё-таки есть?
Проглатываешь запоем страниц
400 вместо сна,
Потом выбегаешь на улицу – а
там весна!
Молодость – это когда
Тебе практически всё по
плечу.
Когда не думаешь о каком-то
там завтра,
Когда рифмуешь «хочу –
кричу»!
Это когда кожа по-особому
дышит
И всё наполняется любовным
соком…
Молодость это когда тебя
действительно слышат
Но тебе кажется, что
недостаточно,
и совершая очередную
глупость
ты считаешь себя одиноким…
Зрелость – это когда
Многое знаешь, но ещё что-то
можешь.
Это когда ошибки уже не
пытаешься множить.
Зрелость – это когда часть
жизни
Надо бы подытожить…
Зрелость – это когда
у тебя никого – за спиной.
Когда уже не погладят по
голове
И не скажут: «Иди домой»…
Когда есть слова
«обязанность,
должен, вернусь к шести»
Это когда и хотел бы упасть,
А надо дальше идти…
Это когда на 20-летнюю
смотришь
И думаешь не про секс,
а о том, к примеру, чем она,
бедняжка, питается,
что она на ужин ест?
А если представить большее,
То это уже инцест.
Старость - это когда
На твоей табуретке
Стоит остуженный чай.
Лучше на расстоянии
полуметра,
Чтоб не уронить невзначай.
Это когда любимые тряпочки
под подушкой
Где-то всегда под рукой…
От радиоприёмника с комода
свисают наушники,
В голове постоянный морской
прибой…
Таблетки в сумочке, расчёска
в седых волосах…
И детство – юность –
молодость – зрелость,
которые множатся и
воскресают
в ночных и полуденных снах…
22.08.2010
ДОРОГИ, КОТОРЫЕ МЫ
ВЫБИРАЕМ
Дороги, которые нас
выбирают.
Дороги, которые мы выбираем
.
Пороги, которые нас
забывают.
Пороги, которые мы
забываем...
И кружатся листья, как
женщины, годы,
На солнечный день месяца
непогоды,
Октябрь или август, февраль
и апрель, –
Заснёшь – мелкий дождик,
проснёшься – метель
И женщины – те из них, что
выбираем,
И женщины – те из них, что
выбирают
Как катастрофически не
совпадают…
Как катастрофически мы
совпадаем!
И губы дают и себя
раздвигают...
Мы входим как в поезд, в
тоннель, в электричку.
Там влажно и пусто, темно и
обманно,
Но там, в глубине зарождение
Смысла,
Но там, в высоте есть
небесная манна...
Мы входим на раз, остаёмся
навеки.
Зима на носу, опустите мне
веки…
19.10.2010
НАМ ГОВОРИЛИ…
Нам говорили, что Бога нет.
Нам сказали, что Бог есть.
Он где-то там высоко в
облаках.
Он повсюду, и Он здесь…
Бог отвернулся от нас,
говорят.
Мы отвернулись уже давно…
Как он терпит нас, глупых
ребят?
Мог бы давно пустить на дно.
Мог бы давно смахнуть в
никуда.
В межгалактическую дыру…
Если мы дети, то Он – Отец.
Вот и стоит и скорбит в
углу…
4.10.2010
Из цикла
«непродолжительные стихи»
или «интимная «японская»
лирика»
* * *
Глаза увлажнили твоё лицо…
Нагнулся, чтобы с пола мусор
собрать,
И две занозы под ногти
загнал
Чтобы снова почувствовать
боль.
* * *
Ещё бы кружку найти,
Чтобы налить в неё чай…
* * *
Вчера сгорел ноутбук
Сегодня сарай во дворе…
* * *
Вчера закончил ремонт.
Как бы дом теперь не снесли?
* * *
Хотел по волосам её
погладить,
А посмотрел на дальние огни…
* * *
Она меня так обняла,
Что на мгновение я
Маленьким мальчиком стал…
* * *
9-го в автобусе вечернем
смотрел в окно как едут «на
Берлин!»
подростки пьяные в папашиных
машинах…
* * *
Да. Был!
Рукою Сену трогал…
* * *
Расстаться! Вот так,
насовсем?
20-ть прожитых лет за
плечом…
* * *
Включил канал новостей…
Будто спирта плеснули в
лицо.
* * *
На свете счастье есть.
Покоя нет и воли…
* * *
Больные больным говорят –
Ждите здесь. Доктор скоро
придёт…
* * *
Нет, нет и в зеркало
взгляну, смущаясь…
Виновен будто в том, что
вижу там…
* * *
Как выпрыгнуть из замкнутого
круга?
Скакалочка такая есть,
друзья…?
11-15.05.2011
Я ВИДЕЛ…
Я видел, как рассыпаются
камни.
Я видел, как разрушаются
семьи.
Я видел, как время сжирает
своих сыновей…
Прочнее всего в этом Мире –
воздушные замки.
Cильнее всего – сквозь
асфальт пробивающееся семя…
Ну а долговечней – из звуков
и слов Мавзолей.
2003 – 22.05.2011
(из
книги стихов "Время не стоит
на месте")
МИР, В КОТОРОМ МЫ ЖИВЁМ…
Мир, в котором мы живём, –
Нежен и тонок,
Материален и груб.
Эфемерен, ирреален,
Осязаем всеми порами нашей
кожи, души…
Размашист, гремящ...
Непредсказуем,
Хрупок,
Изящен,
Твёрд.
Если с размаху броситься в
него,
Можно удариться головой о
бетонную стену.
А можно – упасть в
разнотравье.
Лежать, впускать в себя
одуряющий запах сена-соломы
–
Душицы, ромашки, чабреца,
лета, весны…
Мир, в котором мы живём,
упруг и бестелесен.
Прекрасен и жесток,
Комичен,
Абсурден,
Идеален…
Мы – не слишком…
Мы – далеко не всегда, –
Путники, странники,
постояльцы.
Венцы природы,
Хозяева жизни,
Нищие духом оборванцы.
Всё спешим куда-то…
Думаем только – вот-вот…
Мир, в котором мы живём, –
Распахнут, округл, дымящ,
Двояковыпукловогнут,
Совершенен.
Холоден, ярок, дождлив,
Яростен, жарок…
Снежен, любвеобилен…
Мир, в котором мы живём, –
Как ток…
Если неправильно к нему
относиться – ударит.
Если согласно инструкции (то
есть, с умом) –
Согреет, накормит, осветит в
потёмках
Смутного времени суток ли,
жизни ли, года, –
наших душ потаённый цветок…
15.11.2012
(из книги стихов "48
оборотов")
|
